Relatos

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Podría ser peor, ¿que qué? Las sillas frías de Nadia Sapag se interponen (como pura cepa brava constructora destinada como sempiterna y llamativa escarcha primaveral) con los que no hace nada en oposición a ella tifón con poros repleto de oro líquido pero liviana como el talco. Nadia, la pequeña mezcla explosiva con auta arrecife de un coral golpe sordino: Mu, la nada. El extravío, la vaca sagrada latinoamericana que cabriolea en una fogata con las cholas mientras se le queman los tulos en éxtasis brujo. Esa Nadia. Sigue adelante no puede detenerse ante una oración o una coma. Allá, allá, allá más lejos. Nadia deja el halo de lo que fua hace segundos presente con su ausencia, ante el estupor de los otros de haber presenciado lo increíble en ella.

Charlotte von Mess.